Que se pode dizer?…
Há um tipo que se chama Zeinal (mas também pode Reinal, que até é mais reinadio) Bava (mas também pode ser Rava ou Zava — ou safa, que seria o mais apropriado), tudo à mistura com golden shares, ois e tutti quanti.
Se eu olhasse para o exterior, não teria saúde para ir de avó de tantos netos para a praia.

Entre muito trabalho, muitas preocupações e confusões, estive a ler o livro mais chato que se escreveu na história da literatura universal. Claro que não é o mais chato que se escreveu nem que eu li. Já julgava estar curada de uma doença juvenil, que é a de não parar quando estou fartíssima. Mas a vida literária, com raríssimas excepções, não me tem corrido bem: vou para a cama com mortos, há muito e há menos tempo; com vivos, homens, mulheres, homossexuais, e tem sido uma maçada. Se calhar foi para fazer de mim menos leviana que dei em ler chatices till the very end.

Motivação

No restaurante/café que faz não raro as vezes de escritório para mim, costuma haver um tranquilo silêncio quando termina a hora de almoço. Há dois écrans (perdão, monitores) de televisão em que se vêem incessantemente desfiles de jovens modelos, de caras trombudas e passo de ganso acompanhado de bambolear de ancas, mostrando roupas de que pouco ou nada sei dizer, pois não atento.
Hoje, depois de almoço e conversa com um amigo, preparei-me para o trabalho. Só então reparei que o estaminé, que costuma estar vazio, tinha imensa população. Estranhei, mas com a minha conhecida lentidão intelectual, só mais tarde me apercebi de que os modelos tinham sido substituídos por um campo de futebol. Estava a pátria em jogo, percebi. Dado que a assistência era civilizada, pude concentrar-me nas manifestações de talento literário dos meus alunos. Tive de sair a certa altura: para uma cidade deserta de pessoas e automóveis. Compreendi então quanto faz falta a existência de causas ou objectivos que respondam às necessidades gregárias e emocionais dos meus concidadãos. Soube mais tarde que o resultado não correspondeu às entusiásticas expectativas, mas também não matou ninguém.
Passarei a estar mais atenta ao calendário dos jogos, pois, quando Portugal jogar, é boa altura para passear em Lisboa.

Ele há dias. E há filmes.
Melhores, sem dúvida.

Constatações

Ouvimos desde sempre falar da concorrência no mercado, mas pouco damos por ela. Há tempos recebi um telefonema de uma empresa, de que sou cliente, a oferecer-me grandes vantagens de serviço por menos preço. Intrigada, perguntei a que se devia tal benemerência; a senhora, depois de gaguejar um pouco, fez referência a "outras empresas".
A concorrência existe, imagine-se.

Esqueço algumas coisas: não as importantes para mim.

Eu bem dizia que precisava de qualquer coisa sobre a vida; e não a real, de preferência.
Tive-a hoje. Não faço ideia se o filme é bom ou assim-assim. Sei que Ricardo Darin e Soledad Villamil são actores magníficos, que a história é muitíssimo bem contada. E que acaba bem: como na vida não sucede.

A Morte do Rei

Uma peça que se ocupa da morte dos humanos é difícil. Para todos e em especial para quem tem vivido com a morte tão proximamente.
Pormenor de mau gosto aparte, é um excelente espectáculo, com três grandes actores: Carlos Paulo, Ana Lúcia Palminha e Tânia Alves.
Por mim, estou a precisar de um intermezzo sobre a vida. Que não a real.

Falta de jeito

Agora que terminei o trabalho que estive a fazer e hesito entre os três que seria prioritário que fizesse (tivesse feito), considerei que era tempo de voltar ao cinema e a outras actividades menos chatas.
Ora, salvo uma que me correu bem, não estou definitivamente in the mood: fui ver o filme do Sam Mendes e o do Resnais, e, apesar de não ter grande mal a dizer de nenhum deles, macei-me em ambos.
Estou muito ralada com medo de ter perdido o jeito do prazer do cinema.

Promoção

De regresso ao campo depois de grande ausência — o trabalho, o trabalho meu deus! —, encontro-me promovida ao primeiro andar. O que tem desvantagens, mas tem a bênção de ter a mesa virada para o mar, o verde e o vento (este último era dispensável, mas faz parte do local).
Ainda procuro uma casinha portuguesa com terra em que não haja jardim arrebicado, para eu poder cavar sem qualquer propósito que não seja esse. Poderei plantar uma ou duas árvores e vê-las crescer (se crescerem, como já me aconteceu há muitos anos).
Caso alguém conheça a casa pequena que quero — ou um pequeno terreno onde possa construí-la —, que diga. Requisito é ser perto de Lisboa. Perto e bom caminho, está bem de ver, que eu já conduzo, mas pouco e insegura.

25 de Abril

Do Marquês ao Rossio, em descida de três gerações e vários amigos.
Morta de fome e de sede, pousei na esplanada da "Suíça", onde também havia amigos.
Porque o trabalho trabalho é, resisti a várias tentações e decidi vir para casa. Subi a Rua do Carmo, por onde há anos não passava, e descobri que ainda existe a Livraria Portugal, que fez alguns dos sonhos de quando era menina pequena. Eu conto: a minha mãe tinha a ideia de que comprar livros era ali; quando ia com ela à "baixa" e lá entrávamos, eu fazia figas durante o tempo de espera para que houvesse uma qualquer calamidade que nos impedisse de sair; eu ficaria, pois, ali presa, com todo o tempo do mundo para ler o que me apetecesse. Nunca aconteceu nem a desgraça nem a consequente felicidade que eu sonhei.
É muito bem feito que já esteja ao computador e que este seja o sítio devido.