De dentro do exterior

2010-07-30T17:17:00.002+01:00

Que se pode dizer?…
Há um tipo que se chama Zeinal (mas também pode Reinal, que até é mais reinadio) Bava (mas também pode ser Rava ou Zava — ou safa, que seria o mais apropriado), tudo à mistura com golden shares, ois e tutti quanti.
Se eu olhasse para o exterior, não teria saúde para ir de avó de tantos netos para a praia.

2010-07-26T19:59:00.002+01:00

Entre muito trabalho, muitas preocupações e confusões, estive a ler o livro mais chato que se escreveu na história da literatura universal. Claro que não é o mais chato que se escreveu nem que eu li. Já julgava estar curada de uma doença juvenil, que é a de não parar quando estou fartíssima. Mas a vida literária, com raríssimas excepções, não me tem corrido bem: vou para a cama com mortos, há muito e há menos tempo; com vivos, homens, mulheres, homossexuais, e tem sido uma maçada. Se calhar foi para fazer de mim menos leviana que dei em ler chatices till the very end.

Motivação

2010-06-15T20:25:00.000+01:00

No restaurante/café que faz não raro as vezes de escritório para mim, costuma haver um tranquilo silêncio quando termina a hora de almoço. Há dois écrans (perdão, monitores) de televisão em que se vêem incessantemente desfiles de jovens modelos, de caras trombudas e passo de ganso acompanhado de bambolear de ancas, mostrando roupas de que pouco ou nada sei dizer, pois não atento.
Hoje, depois de almoço e conversa com um amigo, preparei-me para o trabalho. Só então reparei que o estaminé, que costuma estar vazio, tinha imensa população. Estranhei, mas com a minha conhecida lentidão intelectual, só mais tarde me apercebi de que os modelos tinham sido substituídos por um campo de futebol. Estava a pátria em jogo, percebi. Dado que a assistência era civilizada, pude concentrar-me nas manifestações de talento literário dos meus alunos. Tive de sair a certa altura: para uma cidade deserta de pessoas e automóveis. Compreendi então quanto faz falta a existência de causas ou objectivos que respondam às necessidades gregárias e emocionais dos meus concidadãos. Soube mais tarde que o resultado não correspondeu às entusiásticas expectativas, mas também não matou ninguém.
Passarei a estar mais atenta ao calendário dos jogos, pois, quando Portugal jogar, é boa altura para passear em Lisboa.

2010-06-06T23:37:00.001+01:00

Ele há dias. E há filmes.
Melhores, sem dúvida.

Constatações

2010-06-06T15:29:00.000+01:00

Ouvimos desde sempre falar da concorrência no mercado, mas pouco damos por ela. Há tempos recebi um telefonema de uma empresa, de que sou cliente, a oferecer-me grandes vantagens de serviço por menos preço. Intrigada, perguntei a que se devia tal benemerência; a senhora, depois de gaguejar um pouco, fez referência a "outras empresas".
A concorrência existe, imagine-se.

2010-06-05T23:21:00.001+01:00

Esqueço algumas coisas: não as importantes para mim.

2010-06-01T00:48:00.004+01:00

Eu bem dizia que precisava de qualquer coisa sobre a vida; e não a real, de preferência.
Tive-a hoje. Não faço ideia se o filme é bom ou assim-assim. Sei que Ricardo Darin e Soledad Villamil são actores magníficos, que a história é muitíssimo bem contada. E que acaba bem: como na vida não sucede.

A Morte do Rei

2010-05-29T17:25:00.003+01:00

Uma peça que se ocupa da morte dos humanos é difícil. Para todos e em especial para quem tem vivido com a morte tão proximamente.
Pormenor de mau gosto aparte, é um excelente espectáculo, com três grandes actores: Carlos Paulo, Ana Lúcia Palminha e Tânia Alves.
Por mim, estou a precisar de um intermezzo sobre a vida. Que não a real.

Falta de jeito

2010-05-23T23:40:00.002+01:00

Agora que terminei o trabalho que estive a fazer e hesito entre os três que seria prioritário que fizesse (tivesse feito), considerei que era tempo de voltar ao cinema e a outras actividades menos chatas.
Ora, salvo uma que me correu bem, não estou definitivamente in the mood: fui ver o filme do Sam Mendes e o do Resnais, e, apesar de não ter grande mal a dizer de nenhum deles, macei-me em ambos.
Estou muito ralada com medo de ter perdido o jeito do prazer do cinema.

Promoção

2010-05-13T16:14:00.002+01:00

De regresso ao campo depois de grande ausência — o trabalho, o trabalho meu deus! —, encontro-me promovida ao primeiro andar. O que tem desvantagens, mas tem a bênção de ter a mesa virada para o mar, o verde e o vento (este último era dispensável, mas faz parte do local).
Ainda procuro uma casinha portuguesa com terra em que não haja jardim arrebicado, para eu poder cavar sem qualquer propósito que não seja esse. Poderei plantar uma ou duas árvores e vê-las crescer (se crescerem, como já me aconteceu há muitos anos).
Caso alguém conheça a casa pequena que quero — ou um pequeno terreno onde possa construí-la —, que diga. Requisito é ser perto de Lisboa. Perto e bom caminho, está bem de ver, que eu já conduzo, mas pouco e insegura.

25 de Abril

2010-04-25T18:02:00.003+01:00

Do Marquês ao Rossio, em descida de três gerações e vários amigos.
Morta de fome e de sede, pousei na esplanada da "Suíça", onde também havia amigos.
Porque o trabalho trabalho é, resisti a várias tentações e decidi vir para casa. Subi a Rua do Carmo, por onde há anos não passava, e descobri que ainda existe a Livraria Portugal, que fez alguns dos sonhos de quando era menina pequena. Eu conto: a minha mãe tinha a ideia de que comprar livros era ali; quando ia com ela à "baixa" e lá entrávamos, eu fazia figas durante o tempo de espera para que houvesse uma qualquer calamidade que nos impedisse de sair; eu ficaria, pois, ali presa, com todo o tempo do mundo para ler o que me apetecesse. Nunca aconteceu nem a desgraça nem a consequente felicidade que eu sonhei.
É muito bem feito que já esteja ao computador e que este seja o sítio devido.

2010-04-25T00:41:00.001+01:00

"Revolução "

2010-04-24T17:48:00.000+01:00

REVOLUÇÃO

Como casa limpa
Como chão varrido
Como porta aberta

Como puro início
Como tempo novo
Sem mancha nem vício

Como a voz do mar
Interior de um povo

Como página em branco
Onde o poema emerge

Como arquitectura
Do homem que ergue
Sua habitação

27 de Abril de 1974
Sophia de Mello Breyner

(com um abraço de gratidão à MA)

Whateverworks

2010-04-10T23:35:00.003+01:00

Afogada em trabalho inglório (até ver), a coisa não tem sido fácil (injustiça para os afectos). Em momentos de distracção, liguei a televisão e sairam-me: um advogada da província, um moço de estrebaria, um J já passado, mas ainda claro produto Ângelo Correia, um tipo que, por ser da burguesia, é amado por imensa gente, mas em que ninguém vota lá no clube dele; de outra vez, era um rufião, que já foi ministro, e estava a depor numa comissão parlamentar. Com a casa tão mal frequentada, as distracções diminuiram (mais, se possível).
Hoje decidi lembrar-me de como é o cinema.
Deu certo (como diz o título em português (?):

Memória

2010-04-01T12:45:00.002+01:00

Irena Sendler
Uma senhora de 98 anos chamada Irena acabou de falecer.
Durante a 2ª Guerra Mundial, Irena conseguiu uma autorização para trabalhar no Gueto de Varsóvia, como especialista de canalizações.
Mas os seus planos iam mais além... Sabia quais eram os planos dos nazis relativamente aos judeus (sendo alemã!)
Irena trazia meninos escondidos no fundo da sua caixa de ferramentas e levava um saco de serapilheira, na parte de trás da sua camioneta (para crianças de maior tamanho). Também levava na parte de trás da camioneta, um cão a quem ensinara a ladrar aos soldados nazis quando entrava e saia do Gueto.
Claro que os soldados não queriam nada com o cão e o ladrar deste encobriria qualquer ruído que os meninos pudessem fazer.
Enquanto conseguiu manter este trabalho, conseguiu retirar e salvar cerca de 2500 crianças.
Por fim os nazis apanharam-na e partiram-lhe ambas as pernas e os braços e prenderam-na brutalmente.
Irena mantinha um registo com o nome de todas as crianças que conseguiu retirar do Gueto, que guardava num frasco de vidro enterrado debaixo de uma arvore no seu jardim.
Depois de terminada a guerra tentou localizar os pais que tivessem sobrevivido e reunir a família. A maioria tinha sido levada para as câmaras de gás. Para aqueles que tinham perdido os pais ajudou a encontrar casas de acolhimento ou pais adoptivos.
No ano passado foi proposta para receber o Prémio Nobel da Paz... mas não foi seleccionada. quem o recebeu foi Al Gore por uns diapositivos sobre o Aquecimento Global
Não permitamos que alguma vez, esta Senhora seja esquecida!!

Sistema solar

2010-03-26T14:32:00.001Z

Cada voz tem o seu contraponto
num ruído natural. Cada silêncio,
no silente espaço que rodeia, por vezes,
cada coisa. À beira do berço as bocas
percutem sobre a criança. Depois, no sono,
abrem-se como qualquer flor. Sobre
os cílios da adolescente tecem frases.

À beira do berço as bocas
percutem sobre a criança. Depois no sono
adensam-se como qualquer árvore. Sobre
os cílios da adolescente tecem frases.
Cada silêncio corporiza-se no espaço.
As coisas têm eixos e rodam
com ruídos diferentes do seu nome.
E o Sol tramonta entre vestígios,
além dos montes e vales e o mar.

E o Sol tramonta sobre as nossas casas
e os montes e vales e o nosso mar.
Quando um verso marca o lugar das coisas
elas aí ficam para sempre. O Sol
que perpassa em cumes e em cristas
nasce nas arestas serranas do nascente
e vai até ao mar em sete versos.

Fiama Hasse Pais Brandão

Teatro

2010-03-21T14:11:00.002Z

"De vez em quando o púbico gosta de ver um actor" dizia o Mário Viegas.
Mais gosta de ver vários, como acontece em "A felicidade amanhã". Rui Neto, jovem de quem muito ainda virá como actor. Carlos Paulo, Tânia Alves e Maria Ana Filipe: dos dois primeiros já muito, e muito bom, se viu, pelo que não é surpresa; a terceira é mais uma jovem que só poderá fazer bem o que vier a fazer, se for bem dirigida.
Tudo dito quanto ao que me deu prazer como espectadora.

Amostra

2010-03-11T22:13:00.001Z

A "Pública" do último domingo teve a simpática ideia de nos providenciar não sei quantos contos de autores portugueses. Uma das vantagens seria a de no-los dar a conhecer — em caso de ignorância —, estimulando a compra de textos mais longos ou poupando o dinheiro do custo das respectivas obras, conforme o caso.
Peguei-lhe por Frederico Lourenço, que dificilmente serviria para qualquer dos fins. Com a mania de ir espreitando o que vai surgindo na literatura portuguesa, já o tinha provado e considerara-me saciada.
No entanto:
Só transcrevendo o auto-designado conto, seria possível dar conta da extensão da foleirice e infantilidade da escrita. Bem sabendo como é arriscado (e pode ser falseante e, por isso, desonesto) usar este método, deixo aqui alguns exemplos de factores de eripsela interior: "ódio visceral votado a …"; "em tempos imemoriais (muito antes do ano que então corria)…"; "o violinista espadaúdo [já o sabíamos e bem o dispensávamos] (cujo nome, diga-se desde já, era Paulo)…"; "a natureza do elo que ligaria o violinista a um jovem cuja fisionomia desmentia os seus inacreditáveis vinte anos"; "E deu consigo a pensar naquilo que era […] a pior alternativa"; "O coração martelava-lhe no peito; sentia a cabeça a andar à roda"; "colocou as moedas […] e pôs-se a rezar que, se não fosse o próprio Tiago a atender, ao menos fosse a irmã"; "Os dados estavam desde há muito lançados…"; "Só que Paulo não ia desistir do que sonhara; sentiu de repente novo ânimo, nova esperança"; "Porque não abordar o porteiro […]; "encantada, como era seu timbre…".

Olha!…

2010-03-11T21:30:00.002Z

Em rapidíssima passagem pela relevisão, fui brindada com um discurso assanhado de um tal José Adelino Maltez. Tinha uma ideia assaz vaga de quem pudesse ser, nela cabendo a de que o senhor está convencido de que toda a gente sabe quem ele é. A conversa era cultíssima, com inúmeras citações disso demonstrativas; quando proferiu — convicta ou, mesmo, categoricamente, como tudo o resto — a gloriosa palavra "sáibamos", imputada a "nós", desliguei, não fora, por ter o aparelho ligado, fazer parte daquele nós.

Ponto da situação

2010-03-07T19:03:00.000Z

O fim de um belo livro — o que me leva sempre a resistir a começar outro enquanto aquele estiver comigo — e uma gripe foram pretexto para um policial. Nada melhor rima com uma cabeça cheia de ar doloroso do que este género literário.
A gripe pôs-se mais comprida do que o romance, que não era dos mais pequenos, por sinal.
Hesitei: mas as dores de cabeça (continuadamente vazia) como de todo o corpo da cintura para cima (hão-de saber como é quando tossirem compulsivamente durante quatro dias) e a infelicidade de estar presa em casa, mandando as gentis visitas embora, não vão ficar contaminadas, levaram a melhor. Fui-me a outro policial — da mesma autora, que eu sou pouco leviana. Não é um génio da literatura (há-os bem melhores), mas é sensível e sensata. Para ilustrar: "Segundo parece, no reino da natureza há uma lei que estipula que qualquer reparação domestica deve duplicar o custo estimado no orçamento e multiplicar por quatro o tempo previsto".

Guerra suja argentina

2010-02-27T23:40:00.002Z

A Praça de Maio estava bastante vazia quando lá estive. Foi incontível a comoção. Não é imaginável o sofrimento das mães e avós dos desaparecidos.
A brutalidade da ditadura argentina ultrapassou em muito o que conseguimos imaginar. E foi silenciada durante muito tempo; é sempre tempo demais.

Mortes

2010-02-27T20:24:00.002Z

Têm sido tempos de percorrer cemitérios acompanhando pessoas de quem gosto.
Hoje foi o funeral do Professor Inocêncio Galvão Telles, figura invulgar da vida portuguesa.
Professor por função e vocação, terá sido o mais liberal dos ministros de Salazar; dizer isto é dizer muito menos do que corresponde ao seu carácter, temperamento e modo de estar na vida.
Um dos aspectos que mais me impressiona nas cerimónias fúnebres é ninguém defender os mortos dos estupores que se agregam.

Presidência

2010-02-18T22:56:00.003Z

Para uma pobre mulher atarefada em lides domésticas, como cozer pão, e em trabalhos intelectuais que excedem as suas capacidades, como terminar um livro, a multiplicação de candidatos à Presidência da República é uma confusão inextrincável.
Cavaco perdeu as eleições há poucos meses numa conversa trapalhona na televisão; entretanto, converteu a derrota em animação por abundante demérito alheio. Já era mau. Alegre declarou ser candidato: não animei, mas, com Cavaco, não hesitaria. Se Alegre fizesse o pleno da esquerda (até eu não hesitaria, caramba!), o assunto estava claro e menos mal encaminhado.
Vem agora um benemérito (cujo mérito, bom ou outro, nunca apreendi, mas isso deve-se às minhas manias) declarar que, farto de salvar gente alheia, quer salvar os seus concidadãos na Presidência da República. Só tem virtudes: às que já se conheciam e eu não reconheci junta-se a do apartidarismo (característica virtuosa de que — olhando com desprezo o que é mais visível nos partidos — desconfio completamente). Tudo se complica outra vez: não que hesite no voto, se a coisa não continuar a multiplicar-se, mas é menos certa a derrota de Cavaco.
Leio que este prestimoso candidato é um mandatário de Soares na função; será. Se for, tenho alguma pena; não que o mandante me seja estimável, mas lá que poderia aquietar-se, poderia.
Isto é demais para uma pobre mulher, cuja ambição na matéria é apenas evitar continuar a ser representada por aquele boneco de pau (roberto das praias, noutros tempos) ou outro, mesmo mais apresentável que pense, por exemplo, que o casamento de homossexuais põe em causa o seu próprio casamento, a família, deus e a pátria (esquecia-me da grei, o que seria imperdoável).

2010-02-16T17:00:00.001Z

O campo — onde não vinha há muito tempo — tem os seus inconvenientes. Este campo, por supuesto.
Desde logo, uma casa não aquecida em horas de frio gélido; passo da divisão em que trabalho, quentinha, para a cozinha, bastante fria, do quarto quente para a sala que nada aquecerá nunca.
Lá fora, tudo parece terrivelmente mais inóspito, pelo que opto pelo desconforto doméstico.
Só hoje fiz pão, porque precisava de farinha (que é bem que aqui, com a humidade, não se conserva mais de algumas horas prestável) e só hoje, enfrentando a chuva (só chuva, o que me pareceu abençoado), fui comprar.
O cheiro (essencial para mim, bicho de cheiros) do pão acabado de cozer reconciliou-me com tudo o que este campo tem de desagradável.
Talvez devesse ter enfrentado outros contratempos climáticos antes, para mais cedo estar satisfeitíssima na casinha improvisada que aqui tenho.

A sina de Pig-Pen

2010-02-15T20:49:00.002Z

Sem autorização do autor e sem ter percebido se já saiu:

Charles M. Schulz, o criador dos Peanuts, concebeu, em 1954, uma nova personagem que, inspirada numa outra de O Deus das Moscas, de William Golding, «nunca teve nome». Era apenas conhecido por Pig-Pen.
Pig-Pen é um menino sempre sujo, move-se numa nuvem de poeira, fica instantânea e surpreendentemente sujo mal sai do banho, mas garante: «Estou sujo mas tenho pensamentos limpos.»
Sentimos ternura por ele, vemo-lo vítima da sujidade indesejada – mas pensamos duas vezes se o sentaríamos ao colo…
Assim sucede na política, quando alguém – por razões não importa se certas se erradas – colhe um estigma indelével. É indelével para a vida. Mal olhamos para a pessoa – logo surge a nuvem de poeira, a chancela infamante, nada a fazer.
Nesta matéria, por culpas próprias e/ou alheias, José Sócrates atingiu o ponto de não retorno. Está dentro da nuvem de Pig-Pen e dela não pode sair. Pode ter episódicos banhos de lindeza nas suas esmagadoras e consecutivas vitórias em facúndia parlamentar, mas mal acaba o encanto, lá retorna a nuvem.
Sócrates é agora um fardo. É justo ou injusto o que lhe está a acontecer? É irrelevante. Está a acontecer. Ele é o primeiro a não poder chorar pela injustiça, porque é o retorno do bumerangue que lançou há cinco anos.
A filosofia política mais profunda a que José Sócrates conseguiu chegar foi a de que não interessam as acções praticadas, mas a imagem que delas ficam – e que os fins justificam os meios. Júpiter, quando queria perder os homens, enlouquecia-os primeiro. Sócrates lançou-nos num outro desvario, o de nos voltar uns contra os outros.
Há cinco anos que andamos a odiar-nos: aos juízes, aos funcionários, aos jornalistas, aos professores, a estes e àqueles, tantos que nem sei se também entram os frades e os monges neste rol de fel movido por uma inveja instilada pelo «agarra que é privilegiado!»
(O aprendiz Paulo Portas anda a treinar este jogo de injectar ódio entre os que têm ou não o rendimento mínimo…)
Enchemo-nos uns aos outros de tanta poeira que já nem sabemos se ela está em torno do parceiro ou se se colou à nossa íris. Fala um juiz – desconfiamos. Fala um funcionário – resmoneamos. Fala um professor – rosnamos. Agora, fala Sócrates e acabamos a rilhar os dentes. Já nem sabemos porquê, nem precisamos. Porque sim já é uma boa razão.
Hora de sair. Se tiver a fidalguia de António Guterres, sai pelo seu pé.
Se não a tiver – cai. No exacto momento em que supostos amigos vão fingir agarrá-lo. «Oops… estava escorregadio», dirão. Como o Pig-Pen.

Oscar Mascarenhas
Jornalista

O lugar da Casa

2010-02-13T14:51:00.000Z

Uma casa que fosse um areal
deserto; que nem casa fosse;
só um lugar onde o lume foi aceso, e à sua roda
se sentou a alegria; e aqueceu
as mãos; e partiu porque tinha
um destino; coisa simples
e pouca, mas destino:
crescer como árvore, resistir
ao vento, ao rigor da invernia,
e certa manhã sentir os passos de abril
ou, quem sabe?, a floração
dos ramos, que pareciam
secos, e de novo estremecem
com o repentino canto da cotovia.

Eugénio de Andrade

O Secretário de Estado e a pessoa normal

2010-02-09T22:58:00.003Z

Eu sei que eles não são escolhidos por qualquer mérito próprio para as funções. São uma espécie de robots que têm como atribuição privilegiada debitar a conversa que lhes ensinam Sócrates e o seu inner circle.
Mas há casos em que é demais: hoje apanhei na RTP2 um rapaz de péssimo aspecto e má dicção que a jornalista tratava por "Senhor Secretário de Estado"; eu pensei que, se era verdade, chegámos a um estado inimaginável há alguns anos. O rapaz não era gago: metralhou a senhora jornalista com centenas de frases quase completamente ocas, sistematicamente antecedidas da afirmação de que "podia-lhe dizer". E, se afirmava que podia, demonstrou amplamente não ser mentiroso: podia-lhe dizer que "se esgrime se"… e centenas de parvoíces congéneres. Não podendo olhar para a figura durante tanto tempo, fui-me perguntando por que, já que é para desempenhar uma personagem decorando um papel, não contratam bons actores?
De seguida surgiu um génio: um senhor, professor de ciências (misteriosas para mim) que chamarei de informáticas, por falta de conhecimentos para mais. Não que fosse difícil passar por génio após o número anterior; mas não lhe ouvi qualquer disparate em português e não se limitou a falar: disse, em tom tranquilo e seguro, coisas que me pareceu fazerem muito sentido. Só tive pena de que tivesse ido uma vez ao "terreno", mas ninguém é perfeito e estes jargões são epidémicos.

Positivismo

2010-02-09T20:09:00.002Z

Não, o Descartes não tem nada que ver com isto.
Em tempos difíceis, não ouço senão recomendações de pensamentos positivos, de energias positivas e de mais não sei quantas coisas com a mesma terminação. Presumo que se trate de invenção das telenovelas ou de produtos congéneres.
Por que não irão para o diabo que os carregue cheios de positivismo (positividade talvez)?

Duas línguas

2010-02-05T13:51:00.001Z

Em momento de parvoíce — não são raros —, comprei no Brasil um romance de uma escritora/jornalista. É completamente contemporâneo e medíocre. À medida que o ia lendo, dava por mim, a cada dez linhas, a pensar o que quereriam dizer algumas palavras e expressões que não conheço; com mais frequência topava com outras que ouço aos meus concidadãos e que julgava, e bem, que teriam aprendido nas telenovelas.
Acordo ortográfico para quê? Digam a mim, por favor.

À beira de Água

2010-02-04T00:16:00.000Z

Estive sempre sentado nesta pedra
Escutando, por assim dizer, o silêncio.
Ou no lago cair um fiozinho de água.
O lago é o tanque daquela idade
em que não tinha o coração
magoado. (Porque o amor, perdoa dizê-lo,
dói tanto! Todo o amor. Até o nosso,
tão feito de privação.) Estou onde
sempre estive: à beira de ser água.
Envelhecendo no rumor da bica
por onde corre apenas o silêncio.

Eugénio de Andrade

Invictus

2010-02-03T21:46:00.001Z

Obrigada, Luísa, pela atenção e pelo texto.

Invictus

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.

In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.

Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.

It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

William Ernest Henley (1849ˆ1903)

"Invictus"

2010-02-02T00:49:00.003Z

Fui ver. Mentiria se dissesse que vi; chorei pacífica, mas imparavelmente, todo o tempo. Claro que as lágrimas nada tiveram que ver com o filme; nada talvez seja exagero: não tive um poema, mas tive alguma coisa que me ajudou a aguentar-me de pé quando tudo quanto queria era cair. Ainda assim, às vezes o corpo e as emoções impõem-se, mesmo quando lhes negamos peremptoriamente a satisfação das suas necessidades.
Visto por meio de lágrimas e râguebi à parte (too, too much), gostei muito.
É uma personagem espantosa, se o adjectivo (algum adjectivo) servisse para o qualificar. Como espantoso foi o papel que se impôs desempenhar na reconstrução do seu país.
Não é fácil dar uma imagem da dimensão dele; e este filme consegue-o. Para mim, bastou.

2010-01-25T21:30:00.006Z

Sempre disse que não conseguiria sentir-me infeliz nesta cidade.
Hoje correu (quase) tudo mal: troquei um compromisso, perdi (ou roubaram-me, em sentido não jurídico, vá lá) um objecto que me faz imensa falta, parti a armação dos óculos de sol, andei kms sem fim à procura de uma coisa que não encontrei, falhei um encontro que me apetecia muito.
Fiquei transtornada e pensei que me enganara: afinal, até nesta cidade sou capaz de infelicidade. Mas, depois, olhei o azul deste céu, que não é mais nem menos azul do que o de outro qualquer, mas é só deste, e agora, já com companhia, vejo a trovoada, belíssima, como só nos trópicos elas são, e reconcilio-me com tudo.
Não: nesta terra, não sei ser infeliz.

Feminina e feminista

2010-01-24T23:56:00.004Z

Nem uma nem outra característica me definem.
Por uma vez, porém, dei comigo a sentir-me mulher, isto é uma pessoa que se caracteriza pelo sexo (deveria dizer pelo género?; sei lá, não é nada o meu género conhecer tal léxico).
O apropósito (não deve ser uma palavra só; não deve, mas deveria; assim fica, seja ou não) foi o romance de Marcela Serrano "Nosotras que nos queremos tanto". Dei comigo a reconhecer tanto do que vivi e vivo, do que pensei e penso, do que observei e observo, que me descobri feminina e — quase — feminista.
Quis logo — mas logo, logo, isto é, já — mais livros dela; não encontrei nenhum nas livrarias a que fui (e, não sendo muitas, são muito boas), pelo que fui em busca nas virtuais; a Casa del Libro arranjou uma trapalhada com o loggin, ou lá-o-que-é-ele, que me deu a irritação e, por hoje, desisti.
Não perde pela demora.

Ilustração

2010-01-20T23:47:00.002Z

Já agora fica aqui a fotografia dela: da minha professora de francês. Distinguiu-se por muita coisa; não por ter sido minha professora, naturalmente.

2010-01-20T23:42:00.002Z

A próxima semana é aqui. Tenho muita sorte em haver brasileiros que me apreciam; ou ao que escrevo. A mim tanto se me faz; desde que me queiram lá, estou sempre de mala aviada.

2010-01-20T23:37:00.003Z

Aprendi o Lorca aos treze anos nas aulas de francês. A minha professora, com quem muito mais aprendi, foi a Maria Aliete Galhoz. É assim que se ensina; ou assim que gostaria de ensinar: poesia espanhola em aula de francês; por exemplo, apenas.

Confidências

2010-01-17T20:29:00.003Z

Raramente adormeço sozinha. Às vezes, faço-o duplamente acompanhada. Depois de adormecer com a Helena, com o Bentinho, com o tenente Jaritos, acabei ontem com a convivência nocturna com um candidato presidencial. Acabei porque se acabou o livro; não foi das melhores inspirações tê-lo começado. É-lhe tão fácil a escrita que ele facilita, repete-se e não raro torna-se medíocre.
Hoje vou para a cama com o António Vieira, companheiro frequente que nunca desilude.

Morreu Rohmer

2010-01-11T23:08:00.001Z

Nunca foi dos meus realizadores preferidos; longe disso.
Escolhi este filme porque sempre condisse comigo o título:

Carta

2010-01-03T15:05:00.000Z

Há muito tempo, sim, não te escrevo.
Ficaram velhas todas as notícias.
Eu mesmo envelhecí: olha em relevo
estes sinais em mim, não das carícias
(tão leves) que fazias no meu rosto:
são golpes, são espinhos, são lembranças
da vida a teu menino, que a sol-posto
perde a sabedoria das crianças.

A falta que me fazes não é tanto
à hora de dormir, quando dizias
“Deus te abençoe”, e a noite abria em sonho.

É quando, ao despertar, revejo a um canto
a noite acumulada de meus dias,
e sinto que estou vivo, e que não sonho.

Carlos Drummond de Andrade

Aprendizagens

2009-12-28T22:11:00.003Z

Variadas razões — boas e más —, para além do insanável desgosto pelo objecto, têm feito com que há muito não ligue a televisão.
Hoje foi excepção. Não sei se a abençoe ou maldiga.
Apareceu um apessoado Dr. — Duarte Santos, se bem vi ou lembro —, autor de uma maravilhosa (é de certeza, que não procurarei confirmar ou infirmar em algum momento da minha vida [sempre na consabida presunção, ou desejo, de que Deus me dê juízo até à hora da morte]) obra sobre o casamento de homossexuais.
Para além de dar como evidências aquisições culturais que levaram séculos a verificar-se, o senhor respondeu à questão de saber se a lei que virá permitir este casamento não faz cair um obstáculo à felicidade de muitas pessoas, que o Estado não pode dar tudo o que as pessoas desejam, como habitação, emprego, dinheiro e outros bens. Não lhe ocorreu, tanto quanto pude apreciar, que uma coisa é o Estado dar às pessoas coisas que elas querem e outra é obstar a que elas as tenham. Aliás, "pode ser possível" não sei o quê, nas palavras do garboso autor. Cá para mim, é certo que, além de reaccionário (no que não é nada original) e presunçoso, tem dificuldades com o raciocínio e com o português.
Mas, do que ouvi — que não foi tudo, que não tenho saúde nem idade para tanto —, a maior aprendizagem foi que "a Holanda é o país dos fundamentalismos". Bendisse — de novo e caseiramente — já não haver republicanos na Casa Branca, pois esta revelação teria consequências dramáticas.

Trapos

2009-12-26T23:19:00.002Z

Agora que o Natal já terminou, espero que saiam dos prédios uns trapos vermelhos com um anjinho papudo que me explicaram pretender ser o menino jesus. Além de tão foleiros quanto os pais natal a trepar por janelas e varandas — que visavam contestar —, são pavorosos.
A neta chamou-me a atenção para a sua distribuição na cidade: os bairros finos têm-nos muito mais abundantes; isto, evidentemente, porque gente fina tem bom gosto.

O século a que pertenço

2009-12-13T20:17:00.002Z

Raras leituras me dão tanto prazer quanto as de Camilo e de Machado de Assis: além de me divertir, o que é raro, creio sempre, quando os leio, que ninguém escreveu tão bem em português.
Escritores do século XIX para leitora de tempo errado.

Linguajares

2009-12-11T23:59:00.002Z

Segundo qualquer pobre jovem empregado em call center, não se recebe, recepciona-se.
Segundo um lente de Coimbra, não se faz um tratamento exaustivo, mas exauriente; também nada se liga, antes tudo se conexiona.
No dizer de uma secretária que se preze, não se marca nada, agenda-se tudo; e, depois, deixam-nos saber para quando.

Concidadãos

2009-12-06T21:18:00.002Z

À porta do hospital, um jovem, que só se livrava do ar miserável pelo pindérico uniforme, dizia para outro (amigo de passagem, se bem percebi enquanto esperava um táxi): "Racista não sou, mas não gosto de pretos". Tive uma passageira tentação de lhe pregar uma lição, mas o rictus imbecil do vigilante — e declarante — livrou-me dela.
E dei comigo a pensar, como frequentemente: este "vigilante" está muito bem representado pelo Presidente da Repúblico e tem um Governo a condizer.
Eu, que fiz para merecer isto?
Não fiz o que deveria ter feito há anos: safar-me desta cidadania.

Teatro

2009-12-06T00:38:00.002Z

Podemos imaginar que hão-de morrer aqueles de quem gostamos; até podemos imaginar a dor da sua perda. Nunca imginamos nada do que realmente sentiremos.
Podemos ter memória de como a Eunice Muñoz foi uma grande actriz, como podemos pensar que já não o é; ver como não é, isso não imaginamos: vemos.

Condenados pelo nascimento

2009-11-30T13:22:00.002Z

Trabalhava tranquilamente quando, passando os olhos pelo chão, vi uma bicheza preta, rica em patas, a deslocar-se devagar. Reacção: matá-la, na qualidade de barata que lhe imputei. Felizmente, a criatura despachou-se para debaixo de um móvel, assim frustrando os meus instintos assassinos.
Hoje, pela manhã, estando a minha senhoria em breve conversa comigo, ao trazer-me o jornal, ouvi-a exclamar: "olha um grilo!". Olhei: de facto, não era bem barata, mas um pouco diferente. A minha longa experiência do campo não me ensinou nada sobre grilos e, embora creia que tive na casa citadina um pobre destes numa estreitíssima gaiola quando era muito pequena, não fiquei com treino para a distinção a olho apressado. Questionada sobre o destino a dar ao dito, opinei que fosse posto no quintal, lugar que me pareceu mais apropriado a dar-lhe felicidade do que a casinha em que vivo (quando posso). Assim foi feito.
Fiquei a pensar em quantos humanos, por parecerem quem não são, são liquidados. Como aconteceu em Londres com um cidadão com aparência (para polícias) de árabe; e ser árabe é condenação a execução sumária em países ralados com a sua segurança contra terroristas, já que é destes sinónimo.
Não me orgulho da minha reacção ao grilo e também não à imaginada barata.

2009-11-21T22:21:00.001Z

Afinal a net ajuda à ilustração:

Cidade inventada

2009-11-21T22:15:00.004Z

Não tinha grande curiosidade: uma cidade feita no nada e sobre o nada não me cheirava a grande coisa.
Mas era lá que tinha de ir e, por isso, lá fui.
É verdade que, na zona mais central, se sente que não há vida para além do trabalho, dos serviços e dos negócios; também o é que a cidade é mais programada (ministérios aqui, bancos ali, zonas comerciais concentradas disciplinadamente, etc.) do que aquilo a que estamos habituados e isso não é muito agradável.
Porém, a arquitectura tem verdadeiros achados de beleza (aparte os ministérios, que parecem prédios de renda económica, a que os aparelhinhos de ar condicionado pendurados no exterior também não ajudam), os prédios tem uma altura máxima de 24 andares (o que tranquiliza a vista e, a quem tiver vertigens, mais do que isso), há verde por todo o lado e a terra é de um ocre intenso lindíssimo.
Não fiquei freguesa, mas, se for o caso, voltarei, até porque não vi a catedral que estava em obras.
Se fosse turista conscenciosa, teria levado máquina fotográfica e agora ilustrava a conversa. Mas não sou e é tarde para mudar, sobretudo quando não me apetece (o que é o caso).

De partida

2009-11-12T23:45:00.002Z

Não tem dado para mais. Infelizmente.
Como a internacionalização não me correu mal há um ano e tal, decidi repetir; ou melhor, os simpáticos senhores brasileiros é que o decidiram, convidando-me de novo.
Espero que, regressada, a vida esteja mais fácil do que tem sido.

2009-11-12T23:44:00.000Z

Com agradecimento à Eugénia:

2009-11-08T23:24:00.004Z

Por inspiração da Joana: é verdade que as coisas andam um pouco tristes por aqui também

2009-11-06T22:22:00.001Z

Talvez alguns, conheço casos, sejam capazes de gerir a vida como se gere uma empresa (estou a exagerar: a maioria das empresas são, elas também, geridas às apalpadelas…): estabelecer objectivos (uma carreira!), definir os meios necessários para os atingir, aplicá-los controlando a progressão, avaliando e corrigindo os desvios. Nunca o fiz – e talvez haja quem me julgue frio a esse ponto…
Foram sempre os pequenos prazeres do «logo à tarde» ou do «logo à noite» que me ajudaram a sobreviver, e não qualquer longínqua certeza ou desígnio. E se alguns planos fiz, foram sempre de curto prazo, para me libertar de tutelas insuportáveis e aumentar a margem desses pequenos prazeres. Pequenos, mas não diria fúteis: a conversa de café (ou a saborosa solidão do café), as leituras, os cinemas, os encontros, os amores passageiros, os passeios pela cidade, os pés de dança, mais tarde as viagens, as chamadas «acções colectivas» (não diria, no meu caso, militantes). Para não falar dos prazeres maiores, das amizades, dos amores «definitivos», e também da Gazeta e das escritas. Tudo isto foi a construção de mim próprio, num pano de fundo de enorme curiosidade pelo futuro, que sempre foi para mim uma aventura no desconhecido, nunca um projecto.
João Martins Pereira, O Dito e o Feito. Cadernos 1984-1987

2009-10-18T23:55:00.000+01:00

Não se perdeu nenhuma coisa em mim.
Continuam as noites e os poentes
Que escorreram na casa e no jardim,
Continuam as vozes diferentes
Que intactas no meu ser estão suspensas.
Trago o terror e trago a claridade,
E através de todas as presenças
Caminho para a única unidade.

Sophia de Melo Breyner

Welcome

2009-10-17T23:59:00.004+01:00

Se a situação é realmente semelhante à descrita no filme, o mundo está muito pior do que eu, no meu imenso pessimismo, suspeitaria.
Que, em França, o trabalho de voluntariado junto dos emigrantes ilegais seja policialmente reprimido é coisa de aterrar. Mas que os cidadãos que, a título pessoal, convidem estrangeiros indocumentados para suas casas, os apoiem ou de qualquer forma manifestem a sua solidariedade, possam ser perseguidos criminalmente por isso, é coisa que (como diz uma das personagens, embora a outro, igualmente sinistro, propósito) a História não desconhece. Eu é que desconhecia que ela é contemporânea.

Duas espectadoras à procura de teatro

2009-10-17T23:48:00.004+01:00

A coisa começou mal: sem ver, marquei o espctáculo para as 21,30 e combinámos encontro e ida neste pressuposto. Parecia que meia cidade decidira passar o serão no Chiado, o que demorou o percurso e a arrumação do carro. Vencidos estes obstáculos, fomos em passo de corrida para o São Luiz; estranhei não ver ninguém à porta, mas estava tão confusa que não tive tempo para grandes interrogações (nem interiores). O espectáculo tinha começado às 21 que era a hora do seu começo. Fomos despachadas para o 2º. balcão, do que não me queixo, pois espectadores a entrarem depois do início em teatro só mesmo no D. Maria, que é uma repartição pública.
Lá estava o João Perry e a Lia Gama (que tomei, dada a distância, a atrapalhação e a falta de leitura da folha providenciada, pela Laura Soveral, o que me deixou desolada, pois esta é — ou era — uma grande actriz), acompanhados por imensos jovens, uns piores do que os outros. Demos-lhes uma hora, posto o que fomos a outra vida. Talvez se a peça não fosse aquele Pirandello, tivesse sido mais tolerante.

Dia de eleições

2009-10-12T23:26:00.002+01:00

Começou com uma afliçãozinha, que aquilo do Santana bem o justificava; quando fui votar, olhei, com imensa e inútil atenção, as caras dos meus concidadãos, procurando adivinhar o que teriam feito; depois de um intervalo de várias horas, em que o que tive que fazer me distraiu de tudo o resto, Santana incluído, retomei o tema olhando para a televisão — fugindo de umas personagens de um canal para deparar com piores no outro e assim sucessivamente —, mas demorei a descontrair; à noite, voltei ao aparelho televisivo a tempo de ver o Costa discursar: desliguei depressa antes que me desse uma coisa. Isto da racionalidade tem um preço muito alto.

2009-10-09T00:36:00.008+01:00

Não, o Rui de Carvalho não é o Albert Finney; não, o Virgílio Castelo não é o Tom Courtenay.

Sempre achei o primeiro um detestável canastrão; do segundo já aqui disse que, como o próprio reconhece, não é um grande actor.
Eppure,quando há qualquer coisinha para dirigir, um bom director de actores faz quase milagres (digo isto do João Mota que é um belo encenador em dias inspirados, como é o caso). É o que acontece com a versão portuguesa do "The Dresser". O Rui de Carvalho não se ultrapassa muito a si mesmo, mas suporta-se razoavelmente. O Virgílio Castelo compõe muito bem uma personagem difícil; não é deslumbrante, mas deslumbrou-me ver como um actor assim-assim pode ficar um bom actor.
A peça sabe-se como é, o que não é pouco.

Campanha eleitoral

2009-10-07T22:28:00.002+01:00

É infelizmente inevitável para quem tem de sair de casa e não é invisual, ver os cartazes que pululam (palavra estranhíssima, mas que fica, por me parecer apropriada à situação descrita, tanto mais que parecem pular de um lado para o outro, tantas vezes os vimos e revimos).
Num dos que vi hoje, o candidato atribuía-se várias virtudes. Uma era ATITUDE; fiquei intrigada, por assim dizer, pois atitudes há muitíssimas e só o poder tê-las não se me afigura caracterizador distintivo de ninguém; atendendo à personagem, pareceu-me confissão de pecado mortal (mortal para os munícipes, se for eleito, claro).
Os restantes dotes de que se gabava a personagem são, se ainda estou lembrada: CORAGEM, GARRA e FORÇA. São excelentes qualidades para um toureiro, talvez para um jogador de futebol e, decerto, para outras actividades profissionais que de momento não me ocorrem.
Para um presidente de Câmara constituem ameaças.
Que não serão vãs se a criatura for eleita, disso estou certa.

Diferenças?

2009-10-04T23:51:00.001+01:00

Por boas e má razões, tenho conhecido várias bibliotecas pessoais, ao longo da vida. Descontando as que são escassas e/ou organizadas segundo critérios ostensivamente avulsos (o mesmo é dizer sem qualquer critério), suspeito de que se trata de mais uma área em que o sexo (ou o género ou lá como passou a designar-se) tem uma influência determinante.
Enquanto nas bibliotecas femininas se encontra bastante ficção e até poesia, nas masculinas predomina claramente o ensaio. Até aqui, nada que espante.
Estranho é o aparente interesse dos homens por assuntos muito diversos, da política à história, da filosofia à sociologia, da arte à medicina, passando alguns também pela física e pela matemática. Parece que tudo quanto há lhes interessa, o que faz supor que, afinal, não sendo verosímil que hajam lido nem metade do que têm, nada lhes tenha realmente interessado muito; foram comprando brinquedos apetitosos, mas não tiveram tempo de os usar.
Claro que tudo isto são tretas, pois nem as bibliotecas a que me refiro são tantas que dêem para retirar conclusões, nem conheço qualquer estudo que confirme ou infirme esta impressão.
Se, porém, houver algo de verdadeiro nisto, trata-se de mais um traço de distinção homem/mulher, o que sempre me desagrada.

Escapadela

2009-09-20T01:20:00.003+01:00

Tenho evitado, desde que cheguei, olhar sequer para as páginas dos espectáculos; sempre é menos chato ignorar o que se quereria fazer e não é possível.
O resultado não foi mau. Apanhei uma pequena aberta e fui ao cinema: o mais próximo e o filme que havia àquela hora. Vi o Tarantino e, não sendo o dito nada o meu género, vi um bom filme. Fiquei cansada — já o estava antes, e não pouco — e dispensava os escalpes e outros pormenores tarantianos, mas tive sorte.

2009-09-13T15:00:00.004+01:00

Ontem saí com uns sapatos de sola mesmo, isto é, à séria e não comprados em lojas chinesas. Tinha chovido antes e decidi ir pelo meio da rua, que a calçadinha portuguesa dos passeios é pista de gelo e eu percebi que havia risco.
Apesar disso, escorreguei e caí um pouco: esfolei o joelho, a canela e o pé. Não estava previsto, não foi agradável, mas não foi tragédia alguma.
O mais curioso foram os gritos que ouvi quando caí: provinham de uns senhores que iam pela rua como eu. Eu caí, eles gritaram.
Não estava com tempo nem com paciência, o que foi uma sorte para os gritantes, pois, a não ser assim, tê-los-ia descomposto.
Nunca tive paciência para quem geme quando aos outros dói.

Intervalo

2009-09-12T01:07:00.002+01:00

Decidi que tinha de o ter. Foi uma boa decisão: um Almodóvar é um Almodóvar.
Que sim, que talvez, que assim-assim, dizem. Que se lixem, digo.
Claro que só pode fazer-se uma vez um "Habla con ella"; e, como regra, nem uma vez se faz.
Mas ainda bem que não ficou por aí.

Os livros

2009-09-10T12:29:00.002+01:00

A leitura foi a única coisa que consegui manter, embora a ritmo lento.
Este foi o último: muito bonito e comovedor.

Amizade e admiração

2009-09-10T00:53:00.004+01:00

Para variar, é a fotografia de um amigo vivo — muito vivo mesmo— e de um dos livros dele de que mais gosto.

Passagem

2009-09-10T00:43:00.002+01:00

De breve passagem pela vida, tenho de reconhecer que desconhecê-la não tem apenas inconvenientes. Tomei conhecimento de vários factos, mais ou menos irrelevantes, mas todos horríveis.
A conclusão é a de que ou se vive ou é melhor nem pela vida passar.
Não depende de mim qual das hipóteses será a minha nos próximos tempos.
Mas que tenho saudades de várias pessoas, do cinema e do teatro — pelo menos destes —, tenho.

2009-08-31T18:12:00.001+01:00

Em tempos difíceis, há sempre a poesia:

Piso do poema
chão de areia

Digo na maneira
mais crua e mais intensa

de medir o poema
pela medida inteira

o poema em milímetro
de madeira

ou apodrece o poema
ou se alteia

ou se despedaça
a mão ateia

ou cinco seis astros
se percorre

antes que o deserto
mate a fome

Luiza Neto Jorge

2009-08-25T22:52:00.001+01:00

Não ponho esperança em mais nada.
E se puser
Há-de ser ambição tão desmedida
Que não me caiba sequer
No que me resta de vida.
Ambição tão irreal,
Tão paranóica, tamanha
Como a grandeza de Espanha
Com Granada e o Escurial.
Porque esta esperança que ponho
Em ver-te sair um dia
Da verdade para o sonho,
É como ser-se feitor
Dalguma herdade cansada:
À terra, dá-se o melhor,
A terra não nos dá nada.

Reinaldo Ferreira

2009-08-23T00:11:00.002+01:00

Conheço o A. vai para quarenta anos (mais década menos década).
É uma relação que teve muitas fases, as prováveis e as que o não eram, incluída uma petite histoire que mataria qualquer relação e que, a nós, sempre nos fez sorrir de ternura.
Temos o hábito de, não raro, estar à volta de vinte anos sem falarmos. O que se interrompe quando um de nós toma a iniciativa de o fazer. E, ao fim de quantos anos forem, retomamos tranquila a conversa de ontem à noite, que nem foi ontem e nem sempre foi à noite, ainda que ignoremos tudo quanto entretanto se foi passando nas nossas vidas, o que não faz diferença alguma.
Guardo nítidas memórias de insignificantes episódios: sei exactamente quando e como me ensinou o Reinaldo Ferreira ou as líchias num restaurante chinês, quando e como disse que, se eu não o sentia, não era aquele o tempo do que ele desejava, de como me explicou por que se devia condenar o revisionismo soviético (o que logo esqueci, que nem o estalinismo nem o revisionismo foram assuntos que me exaltassem muito).
Sei exactamente a sua voz grave, como grave é tudo nele: a atenção que dá aos pequenos factos que, às vezes, me põem infeliz tem a dimensão da que presta aos grandes factos históricos de que se fala com elevada seriedade. Como sei que, se precisar, ele está lá, seja para o que for; a recíproca é igualmente verdadeira.
É, enfim, a história banal de uma amizade. A amizade é que não é coisa banal.

Ah!…

2009-08-21T18:41:00.002+01:00

O que é isto? Quem é isto?
Alguém me explica?

O Jardim e a casa

2009-08-15T22:35:00.001+01:00

Livros

2009-08-11T00:28:00.000+01:00

Um dos inconvenientes de ser compulsiva é a dificuldade em abandonar coisas, ainda quando são insuportável e inutilmente chatas.
O amigo com quem passo sempre grande parte das férias veio, como habitualmente, carregado de livros, dos quais me aconselhou alguns. Tive a desdita de, seguindo o conselho, começar por um policial que se recomendava especialmente por ser passado na Alemanha nazi.
Ora, eu gosto de policiais, mas não indiscriminadamente; longe disso. Um bom romance não deixa de o ser por ser policial e um mau não se torna bom por ter uma temática sublime.
Este é um policial puro e duro: com muitos mortos, muitos murros, muitos maus, uma história de amor enfiada a despropósito, um detective/narrador cheio de piadas de gosto mais (ou menos) do que duvidoso.
Fiquei fartíssima. Aliás, acho que foi por causa deste tipo de policiais que estive muitos anos sem pegar num.

2009-08-11T00:22:00.001+01:00

Mesmo que não conheças nem o mês nem o lugar
caminha para o mar pelo verão

Ruy Belo

Solnado

2009-08-10T18:33:00.003+01:00

Não sou de pressas;nem de noticiário necrológico.
Não venho dizer quanto me divertiram os seus monólogos, dos quais ainda às vezes me escapa uma citação para gente que nunca deles ouviu falar.
Também não venho falar da pessoa, que conheci mal, através de um amigo comum.
Só cá venho para dizer que era um actor: o que o público gosta de ver, quando os há, como dizia o Mário Viegas.
Há anos, por razões completamente tolas — talvez seja prosápia a completude, pois nelas se misturavam algumas de natureza afectiva, que são quase sempre tolas, nunca o sendo —, fui ver o "Magífico Reitor", que nem era uma peça, nem tinha actores em palco (lamento que o Rui Mendes tenha passado a sê-lo, e fraco, só de vez em quando). O Raul Solnado esqueceu por várias vezes o papel: não fez diferença alguma para a compreensão de que era o único actor presente. Quem gosta de teatro sente-o claramente.
Não lamento a perda do actor, que o seu estado de saúde já não lhe permitiria com grande probabilidade voltar a sê-lo.
Lembro, porém, algo que não vi referido por qualquer das carpideiras de serviço.

Fado ainda

2009-08-08T19:46:00.005+01:00

Este é para fazer fugir quem despreza o fado ou para fazer ouvir este poema do Pessoa.

Eutanásia

2009-08-07T19:05:00.006+01:00

Há duas ou três coisas que sei sobre a eutanásia: que, se, e quando, for minha a situação, quero poder decidir morrer, sem envolver ninguém em complicações com a justiça, muito menos a criminal; que a eutanásia pode originar, mais do que abusos, verdadeiros crimes contra quem está indefeso; que não é a sua descriminalização que a impõe, mas que esta a facilita: para o bem e para o mal.
Como se tivesse andado a pensar nisso — coisa por que não dei —, percebi hoje que, caso tenha meios, mesmo suportando as consequências penais, não deixarei em sofrimento ou em indignidade alguém de quem goste e que saiba que assim não quer manter-se. Se aqueles de quem gosto precisarem de ajuda, estarei lá.

Adeus Português

2009-08-07T19:04:00.001+01:00

Nos teus olhos altamente perigosos
vigora ainda o mais rigoroso amor
a luz dos ombros pura e a sombra
duma angústia já purificada

Não tu não podias ficar presa comigo
à roda em que apodreço
apodrecemos
a esta pata ensanguentada que vacila
quase medita
e avança mugindo pelo túnel
de uma velha dor

Não podias ficar nesta cadeira
onde passo o dia burocrático
o dia-a-dia da miséria
que sobe aos olhos vem às mãos
aos sorrisos
ao amor mal soletrado
à estupidez ao desespero sem boca
ao medo perfilado
à alegria sonâmbula à vírgula maníaca
do modo funcionário de viver

Não podias ficar nesta casa comigo
em trânsito mortal até ao dia sórdido
canino
policial
até ao dia que não vem da promessa
puríssima da madrugada
mas da miséria de uma noite gerada
por um dia igual

Não podias ficar presa comigo
à pequena dor que cada um de nós
traz docemente pela mão
a esta pequena dor à portuguesa
tão mansa quase vegetal

Mas tu não mereces esta cidade não mereces
esta roda de náusea em que giramos
até à idiotia
esta pequena morte
e o seu minucioso e porco ritual
esta nossa razão absurda de ser

Não tu és da cidade aventureira
da cidade onde o amor encontra as suas ruas
e o cemitério ardente
da sua morte
tu és da cidade onde vives por um fio
de puro acaso
onde morres ou vives não de asfixia
mas às mãos de uma aventura de um comércio puro
sem a moeda falsa do bem e do mal

Nesta curva tão terna e lancinante
que vai ser que já é o teu desaparecimento
digo-te adeus
e como um adolescente
tropeço de ternura
por ti

Alexandre O'Neill

Desilusões

2009-08-06T22:32:00.001+01:00

Nunca fui muito complacente (sei que poderia pôr aqui ponto final, que estaria completo e certo) com as pobres pessoas que passam a vida a sofrer desilusões com os outros. Sempre me pareceu que só nos iludimos por estupidez, venha ela vestida de que sentimento vier.
Não que nunca me tenha acontecido. Nas vezes em que se deu, dei por mim mais impaciente comigo do que o fico com os outros.
Por vias impensáveis há poucos anos, percebi quanto desgosto de alguém de quem muito gostei. Não que tenha sido uma surpresa total: sabia do egocentrismo, da ambição, da vulgaridade, do ressentimento, todos atributos que abomino. Desconhecia, porém, a graça fácil, isto é, desgraçada (literalmente), o exibicionismo ou a reaccionarice inconsciente — que é bem pior do que a outra, com a qual convivo em harmonia, desde que seja convicção.
Não sei se foi ao certo desilusão, quer porque já sabia e poderia ter adivinhado o que ignorava, quer porque a ilusion já estava a dissolver-se.

Just whistle

2009-08-05T19:23:00.004+01:00

É só pelo título; nem gosto muito do Bogart ou da Bacall.

A vida

2009-07-26T02:24:00.001+01:00

Os pequenos nadas dos últimos dias têm sido milagrosos. E a vida é feita deles.
Junto este:

Às Vezes

2009-07-25T01:41:00.001+01:00

Às vezes tenho idéias felizes,
Idéias subitamente felizes, em idéias
E nas palavras em que naturalmente se despegam...

Depois de escrever, leio...
Por que escrevi isto?
Onde fui buscar isto?
De onde me veio isto? Isto é melhor do que eu...
Seremos nós neste mundo apenas canetas com tinta
Com que alguém escreve a valer o que nós aqui traçamos?...

Álvaro de Campos

Um dos novos partidos

2009-07-25T00:25:00.002+01:00

Aparte o da Esperança, com a santinha da Laurinda Alves, tudo o resto se baralhou um pouco na minha cabeça — aliás, muito dada a baralhadas.
Porém, quase dois meses depois da época, continuo a achar enternecedor o partido pastilha elástica: não sei quem são, nem é preciso para ter ideia do que sejam. Mas a sigla mms é coisa de publicidade dos anos 5 de século passado: a pastilhas elásticas. Ou a qualquer outro produto de enrolar na boca.

Sous le pont Mirabeau

2009-07-24T02:00:00.000+01:00

Confirmação

2009-07-23T01:17:00.002+01:00

Disparates

2009-07-22T15:02:00.002+01:00

Lia há pouco o elogio que um amigo meu faz de uma escritora que sempre me pareceu medíocre. A verdade é que, depois de ter lido um só livro dela, tive a desventura de a folhear pessoalmente, o que me deixou sem vontade de aos seus textos regressar.
Bem sei que um autor não é para conhecer em pessoa e quanto se diga sobre ele é irrelevante para apreciar a obra.
Tenho a desculpa de ser muito jovem e de nada ter feito para que o relatado acontecesse, quando se deu.

Ortografia

2009-07-21T19:56:00.006+01:00

Sobre o tema que me ocupa, lia hoje um livro de vários autores brasileiros, um dos quais Antônio.
Fiquei a pensar o que aconteceria se me chamasse Antónia (dava-me um fanico, desde logo, mas ultrapasse-se esse senão) e passasse a chamar-me Antônia. Ficava a ganhar (dentro da desgraça), mas não tenho por certo que os Antónios portugueses queiram ser Antônios, nem o vice-versa quanto aos brasileiros.
Ainda não percebi qual o resultado da entrada em vigor (deve ser obrigatoriamente implementação) do acordo ortográfico. Nem estou virada para o descobrir, que acho que já tenho idade para não mudar de língua. A vontade de renunciar à nacionalidade, que se mantém, não é acompanhada pela de renunciar à língua.

Foz

2009-07-20T16:59:00.006+01:00

A foz é o local em que o mar entra num rio.
Neste campo, que tem praia por perto, vou até a uma esplanada trabalhar e olho para o rio e o mar que ficam em frente. Intrigou-me que não tivessem ligação.
Hoje tinham; estava maré cheia, presumo. A água do mar entrava na do rio.
Não me parece que este rio seja original. Nem estanque.
Talvez não seja assim com todos — tenho ideia de que não é —, mas será com outros.

O sal da língua

2009-07-19T22:59:00.000+01:00

Escuta, escuta: tenho ainda
uma coisa a dizer.
Não é importante, eu sei, não vai
salvar o mundo, não mudará
a vida de ninguém — mas quem
é hoje capaz de salvar o mundo
ou apenas mudar o sentido
da vida de alguém?
Escuta-me, não te demoro.
É coisa pouca, como a chuvinha
que vem vindo devagar.
São três, quatro palavras, pouco
mais. Palavras que te quero confiar,
para que não se extinga o seu lume,
o seu lume breve.
Palavras que muito amei,
que talvez ame ainda.
Elas são a casa, o sal da língua.

Eugénio de Andrade

Orgulho, diz ela

2009-07-15T23:34:00.002+01:00

A Língua não é apenas um meio de comunicação, é também um instrumento de conhecimento e de pensamento. A Língua fala em nós tanto quanto nós a falamos, constitui o elemento fundamental da nossa identidade enquanto povo (e, sobretudo, enquanto "pátria", pluralidade de valores identitários que herdámos dos nossos país e que os nossos filhos herdarão de nós). São, por isso, dramáticas as notícias que dão conta de que, nos recentes exames nacionais do 9.º ano, o número de negativas a Língua Portuguesa aumentou 70%, apesar de o actual ME ter levado o nível de exigência dos exames ao grau zero. A falta de exigência a que se chegou é tal que, para se opor à opinião dos peritos para quem os exames do 12.º ano de Matemática foram este ano de novo "escandalosamente fáceis", o presidente da APM argumenta que o exame "tinha algumas coisas que exigiam alguma interpretação de (…) linguagem escrita". Ou seja, o exame não seria assim tão fácil porque… exigia "alguma" interpretação de linguagem escrita. Isto a alunos do último ano do Secundário! Diz a ministra que o país devia "encher-se de orgulho" com isto…

Manuel António Pina
in Jornal de Notícias de 15.7.2009

Memória

2009-07-15T01:21:00.003+01:00

Esta é a terra que eu merecia que fosse a minha. E que foi de facto.

Bem-estar

2009-07-15T00:48:00.002+01:00

É um mistério como esta casa cheira a pão fresco logo que chego e muito antes de o fazer.
E, depois de muitos cigarros, continua a cheirar a lavado e a pão.

Para contrariar o desânimo

2009-07-13T23:55:00.002+01:00

2009-07-12T23:41:00.001+01:00

A vida é o tempo que a morte demora a chegar.

É urgente o amor

2009-07-12T00:29:00.001+01:00

É urgente o amor.
É urgente um barco no mar.

É urgente destruir certas palavras,
ódio, solidão e crueldade,
alguns lamentos,  muitas espadas.

É urgente inventar alegria,
multiplicar os beijos, as searas,
é urgente descobrir rosas e rios
e manhãs claras.

Cai o silêncio nos ombros e a luz
impura, até doer.
É urgente o amor, é urgente
permanecer.

Eugénio de Andrade

Le temps passe

2009-07-12T00:21:00.002+01:00

A companhia

2009-07-10T23:48:00.001+01:00

Concluí que precisava dela.

Acompanhamento

2009-07-10T23:32:00.003+01:00

Tinha uns exames médicos marcados (fora eu mais fina, e seriam agendados) para hoje. Algumas pessoas que o souberam opinaram que deveria ir fazê-los acompanhada. Não percebi para que serviria a companhia, mas, atendendo ao preço, ponderei a hipótese de o(s) acompanhante(s) também tere(m) direito a exames. Fi-los e não chumbei.
De regresso a casa, decidi comer, coisa que me fora proibida durante o dia para ir bem preparada para os exames. E, de má decisão em má decisão, acabei a olhar para o noticiário da SIC Notícias; que, de noticiário, nada teve, porque, mal liguei o televisor, já estava um senhor com má pinta a pronunciar-se sobre funcionalidades (em cada cinco palavras, uma era esta) e a manifestar a sua ralação com a falta de solenidade das instalações da nova cidade (ou vila ou lá o que é) da justiça em Lisboa; isto porque as pessoas têm de perceber que estão num tribunal, que é coisa séria e onde há regras.
Veio-me à memoria uma das minhas últimas experiências em tribunal:
Convocada para certa hora, esperei durante 55 minutos que me mandassem entrar.
Deparei-me então com três juízas em conversa, que continuaram (não posso jurar que alegremente) por muitos minutos.
Posto o que a presidente do colectivo se me dirigiu perguntando-me o nome.
Dei os bons dias e por aí me fiquei, o que deixou a senhora perplexa; embora ninguém me tivesse pago para tal, expliquei-lhe que me tinham ensinado em pequena a cumprimentar as pessoas antes de iniciar conversa; como foi óbvio o aumento da surpresa, aproveitei para lhe dizer qual a hora marcada para a minha inquirição e acrescentei que, quando as pessoas se atrasam — o que pode acontecer —, o mínimo é pedir desculpa.
O espanto deixou-a sem fala por uns bons segundos. A coisa teve continuação no mesmo jeito, até que a senhora magistrada baixou o tom, remetendo-se ao seu nível.
Os tribunais têm regras, dizia o tal entrevistado. Não tendo sido o único contacto com os ditos que tive, posso confirmar. E, já agora, que são péssimas.
Terminada a refeição, vim ao computador. Tinha no correio um livro (ou excertos dele, que não me chegou a energia para averiguar; isto porque havia, em jeito de prefácio, um artigo da grande Clara Ferreira Alves). Que denunciava pretensas habilidades e trafulhices de Mário Soares. Embasbaquei: a notável jornalista foi membro da Comissão de Honra da candidatura do dito nas últimas eleições presidenciais; candidatura que também denunciava como moralmente condenável.
Achei que era tempo de trabalhar. Fui em busca do projecto de um código que tenho de levar em conta naquilo que estou a escrever. Encontrei. Não sei o que é pior: se existir, se, havendo-o, não estar escrito em português, se, dando tudo o resto por descontado, ter soluções que não lembrariam aos opositores do sujeito que o dito código visa proteger.
E era para uns inócuos, embora caríssimos, exames médicos que me aconselhavam acompanhamento…

Ainda em intervalo

2009-07-07T22:41:00.001+01:00

Ferramentas

2009-07-07T22:23:00.001+01:00

Escapara-me de programa social cansativo (para mim, todos o são), pelo que, ao pôr pés em casa, me considerei imprestável para o trabalho. Havia um programa de bricolage à minha espera já há algum tempo, mas tempo não houvera para ele. É agora, decidi. A coisa não se me afigurou excessivamente complexa para os meus nulos conhecimentos e inexistentes aptidões.
Porém estas deficiências tiveram como consequência que avaliasse mal a dificuldade da tarefa. Às tantas lutava com uns parafusos sem cabeça que não entravam nem saíam dos buraquinhos que lhes estavam destinados; num inesperado assomo de lucidez, lembrei-me de que havia um instrumento chamado alicate que conhecia de vista. Fui-me a ele: saquei os parafusos que reenfiei com um martelo.
Depois de ter arrumado todos os livros nas novas prateleiras, parei e pensei que, pela primeira vez na vida — que me lembre —, usei ferramentas.
Agora que toda a gente fala das ditas (mal, evidentemente, como sempre que iliteratos se dão ares, traduzindo literalmente palavras de outra língua) e declara usá-las a torto e a direito, eu, cheia de habilidade usei as ferramentas necessárias para tratar de uma das estantes da casa.
Ora toma!

Espertezas

2009-07-06T01:11:00.005+01:00

parvas, evidentemente.
Numa janela (se calhar era de oportunidade) descobri um grupo não sei de quê (espero que seja de fans, coisa da minha infância) do Camané e inscrevi-me.
Depois de ter andado a passear na rua tinha obrigação de vir com a cabeça mais fresca.
Mas não resisto a isto; até ouço a voz, que os computadores têm muitas artes.